Solo tú le darás respiro ǀ Diego Garrido Barreto

Diego Garrido Barreto

Se reunieron los jurados internacionales María del Carmen Colombo de Argentina, Tobías Burghardt de Alemania y Nelson Romero Guzmán de Colombia desde Buenos Aires, Stuttgart e Ibagué, respectivamente, para honrar la calidad literaria del libro titulado Solo tú le darás respiro de Diego Garrido Barreto, mención del I Premio Nacional de Poesía Henry Luque Muñoz Sub 35. Tenemos el gusto de compartir en este número un puñado de poemas de nuestro libro meritorio publicado con Abisinia Editorial y Editorial Escarabajo (2021).

La vía látea de mi país, cuando pasé por e puente de Boyacá

La independencia. Esos grumos de leche cuajada que no se dejaron revolver. Me di un sorbo, dos. Quise sentir la imagen que hirvió en los llaneros de Bolívar. Hay olor a incienso para sacrificarle a un becerro de oro, a un toro hueco, la llama de los héroes y un puente que no es el original. En mi país las vacas lloran nata a un ternero que apareció camuflado de militar «dado de baja» (cuando le ofrecieron salir del ganado y hacerse otra vida).
…..Pensé en la teta, la ubre hinchada que se ha cansado, lo que nadie cuenta que hicieron con la chicha de mi abuela. De las ubres sale agua sangre, sin culpables por la leche derramada. La corrupción ha fermentado de más este país —en este pueblo no hay ladrones—, nadie se ha llevado las cantinas ni el queso. Para mis compañeros no hay suficiente arequipe, el empleo escasea, los poemas sobran. ¿Para qué hago un poema de ganado si no saldré del pastizal común? Me acordaré de la expresión «rumbo al matadero» cuando me gradúe, cuando deje casa, y si logro mugir lo suficiente, cuando proteste en la calle.
…..Nací cuando di el primer sorbo. Crecer ha sido embuchar lo que he aprendido. Madurar, pasar tragos amargos. Para morir basta con dejarme rumiar. Hermana: ¡Nos engordaron a punta de comerciales! Amarillo, azul y rojo: mi patria sabe a leche en polvo.

Varios aforismos a la manera de Gulistán

Si un hombre escribe en el poema de otro
su corazón será dos veces más grande
JORGE CADAVID

Para los sufíes esto que diré es apenas un manojo
de babas del que saldrán flores.

El Sufí canta. Con eso encanta a su Dios y a su diablo. Cada mañana se vuelve planta.

Dios sería eso que hace mamá con la ropa mojada, cuando creo que alguien, además de mí, la ve y la ama mientras sacude las fibras del mundo en una camisa.

La doctrina del silencio se parece a los que hablan
solos tras sus tapabocas.

Mi Sheikh solía decir: Quien me cita,
deja de guardarme en su corazón.

Leer a mis contemporáneos hace de antídoto, leer a los maestros entra como veneno. Soy una serpiente
ofreciendo maneras de leer mis frutos.

Me arrastro buscando maneras de hacerme amigos.

Ayer fui rosa, nadie me cortó. Si yo pudiera picaría
mi cola o haría de mí un nudo. Apenas dejo
rastros en la arena.

Mi Sheikh (maestro) daba las gracias así: «Bendito seas tú por darnos el espacio y tiempo para dejarnos hablar
entre nosotros, sin ti, para volver cansados a ti».

Un poquito de arena en el viento: mi madre contribuyó con su cuota, dándome el ser a la orilla del mar.

¿Cómo pueden vivir sin mirar hacia Medina?
¿Acaso el atardecer no fue suficiente?

De tanto girar el derviche se volvió helicóptero.

Del pez betta en mi cuarto,

de cómo abre su boca
y le salen un par de burbujas.
De lo que come
partido con mis uñas
y vuelve a escupirlo
hasta que cae al fondo
y se lo come.

Él y yo nos miramos.
¿Tendrá más hambre?
……..¿Me quiere o solo me ve?
……..¿Detestará como yo el encierro?
……..—¿Qué soy para Henri
……..si no sé si Henri sabe
……..quién es Henri para mí?—
Pero yo, el de las preguntas
……..……..……..todavía no sé ni quién soy.

Estamos en igualdad, nos diferencia la forma de ahogarnos.
Por eso nos vemos sin querer responder.
Nos vemos, mi beta come y ya.
Es mejor dejarle mi respuesta a las burbujas,
permitirle a mi ser suspenderse, dejarse llevar.

A Luis Alejandro y a nuestro Henri en común.

Del cuerpo que crea mi lenguaje

En la creación
no es posible decir
érase una vez
en aquellos tiempos
ni había una vez
sin antes
haberse dejado herir.

Cuando hablo del origen
me alejo como cascada
de la alfaguara.

En el inicio
la palabra
emergió de últimas.

Primero fue un aullido.
Todas las palabras surgieron
de las formas del lobo,
de cómo se retorcía en su dolor
sobre la hierba. El abecedario
nació de cada posición.

En el aullido, Dios regaló al humano
su primera expresión de la herida.

Cuando cante de nuevo, el marinero habrá perdido el hechizo

Tengo el miedo de las sirenas
de que un día
alguien barbado, alto,
se amarre a su barco
y sin pánico a ser arrastrado
pueda oír la lengua secreta de mis poemas.

De que aquel viajero
vuelva a su casa
en una isla remota
abrace a su hijo
le haga el amor a su esposa
se siente sobre el tapete
y escriba en metáforas
—lo más parecido posible—
eso que oyó ese día.

Como si la luciérnaga y el saltamontes
tuvieran en un mismo hijo
toda la luz del mundo
y un canto salido de las patas.

Cuando mis cantos no convenzan a nadie
podré volver a descansar al fondo,
…..en mi propio mito.

Cuando el muso visita a Diego Garrido Barreto para dictarle un poema a mitad de la noche, él prefiere seguir durmiendo. Bogotano, finaliza estudios de literatura en la Pontificia Universidad Javeriana, aunque eso no lo ha bautizado poeta. Otros de sus poemas se encuentran en la revista 20/20. No le cae bien la Amalia de Mármol y el Emilio de Rousseau. El autor sigue preguntando a los pastores, allá por las majadas al otero, si por ventura vieron a aquel que él más quiere. Pide al lector una oración por la beatificación de Carlos Obregón, la conversión de los nadaístas, por el papa Francisco y las vocaciones del Císter. Solo tú le darás respiro es su primer poemario, así que no le reclamen mucho que lo hizo con amor. Forografía: Toyé.